viernes, 27 de junio de 2008

MOVIMIENTO DE APERTURA

Transcribimos el comunicado 000 (movimiento de apertura) de Huérfanos Salvajes que aparece en su ya legendario fanzine de color naranja:

COMUNICADO 000 (MOVIMIENTO DE APERTURA)


Huérfanos salvajes no tiene dueño. Huérfanos salvajes no tiene origen ni fin. Huérfanos ha estado siempre entre nosotros. Huérfanos salvajes sólo es un nombre, solo es un mito, una excusa. Algo parecido al punto de encuentro de un parque de atracciones. Movimiento de apertura, comunicado 000, sólo son palabras, es decir, fraudes. Huérfanos salvajes no es un movimiento
social ni una organización ni siquiera un proyecto.
Huérfanos salvajes es el apodo de una actitud.
Estamos cansados, tristes, desanimadas, solos, frustrados, incompletas pero sobre todo aburridos. Huérfanos salvajes es la actitud de ruptura con toda la mierda que te ahoga. Huérfanos salvajes son esos instantes en los que tu has tomado el control y has hecho lo que tu deseabas. Lo que tú deseabas de verdad, sin interpretar ningún papel que no quisieras interpretar, sin contención. Robar un capricho, vencer la timidez, hacer peyas, disturbios, arriesgarte, besar, chapotear en barro, follar en la calle, venganza… Todas estas cosas son Huérfanos salvajes sin que ellas mismas lo sepan. Todas estas cosas son reacciones instintivas de tus ganas de vivir.
Huérfanos salvajes solo son ganas de vivir. Muchas. Muchas más de las que te están permitidas. Para el poder solo eres un recurso. No le conviene que vivas de verdad. Sólo que seas productivo y obediente, tolerante y consumista, es decir, un animal doméstico. Pero estamos hartos. Hartos de que pasen los años y nuestros sueños se pudran. Hartos de que los momentos buenos sean pocos y dependan del azar. Por eso Huérfanos Salvajes. Por eso un nombre para esa actitud. Por eso hablar de ello. Porque no queremos depender de la suerte ni de una chispa que casi nunca llega para ser felices. Huérfanos salvajes son las ganas de vivir que se han hecho conscientes. Planean, conspiran, ejecutan, crean, atacan. Huérfanos salvajes es una idea que está en todas las cabezas: tu vida es tuya. Huérfanos salvajes es una idea que pasa a la acción: tu vida es tuya, recupérala jugando. Huérfanos salvajes es una telaraña de juegos. No tiene centro, ni jefes, ni ordenes, ni rostro, ni obligaciones. Llega a todas partes: al curro, a la familia, a la universidad, al sexo, a los colegas, a la fiesta, a ti.
Huérfanos salvajes funciona como un incendio incontrolado: en solitario o en grupo, aisladamente o con coordinación, con reivindicación o sin ella, para
dentro o para fuera. Huérfanos salvajes es una aventura, un laboratorio de convivencia donde experimentar nuevos placeres y luchas, donde dejar de ver pasar la vida y empezar a construirla. Huérfanos salvajes tiene por objetivo inundar de magia el día a día, matar la rutina, liberarnos de todo aquello que nos fastidia. Utilizando iconos culturales de nuestra generación, una mezcla de “El club de la Lucha” y “Amelie”. Huérfanos salvajes no renuncia a ningún medio: el amor, la violencia, la alegría, el robo, la provocación, las bromas, la ebanistería. Todo lo que tenga potencia de placer real es válido. Huérfanos salvajes puede ser una plataforma para coordinarnos los insatisfechos y morder o puede ser un secreto travieso. Huérfanos salvajes puede ser aquellos que tu quieres que sea y llegará tan lejos como tu quieras que llegué. Huérfanos salvajes no tiene una meta, tiene un rumbo: vivir y empezar la diversión de una vez por todas.
Huérfanos salvajes ya está en marcha. Lo ha estado siempre pero ahora es más fuerte porque sabe que existe. Huérfanos salvajes ya tiene células e individuos, comandos y guerrillas conscientes en activo. Nadie tiene el mando. Estos comunicados solo son mierda escrita sin más valor que el que tu le quieras dar. Sin más valor que aquellos comunicados que tu puedas escribir. No esperes ninguna señal de inicio. El asalto ha comenzado.

Júntate con tus preferidos para hablar, conocer, compartir, tramar, actuar.
Expande la insurrección de la vida, se parte del virus. Reconquístate. Impón tus sueños.

PRINCIPIOS PARA UNA NUEVA ECONOMÍA POLÍTICA



QUEREMOS NUESTRAS CARTAS DE AMOR VIVAS Y COLEANDO

Desde Ñaque reclamamos nuestras cartas de amor, las queremos vivas y coleando.

-Por tanto, apoyamos y nos solidarizamos con la huelga indefinida emprendida por lxs carterxs del centro de reparto de la calle Cuenca en Móstoles en marcha desde el 9 de Junio y apoyamos sus reivindicaciones para asegurar a los ciudadanos de Móstoles sus cartas de amor:

-Creación de 12 nuevas secciones de reparto (4 de moto).

-Nuevo local en el que no estén hacinad@s y se controlen las plagas de insectos como las cucarachas.

-Eliminación de las presiones por parte de la Empresa.

Yendo un poco más lejos, exigimos un mundo en el que puedan existir verdaderas cartas de amor y no sólo sentimientos moribundos y testimonios de nostalgia de una supervivencia cotidiana donde el amor es casi imposible porque nos pasamos la puñetera vida trabajando. Abajo el trabajo y aquellos que nos lo imponen. Por la huelga general salvaje hacia la autogestión generalizada.

Sugerimos a los trabajadores de Correos de Móstoles lo siguiente: si las circunstancias os obligan a volver a trabajar sin conseguir vuestras reivindicaciones, que ni una sola factura o multa llegue a los buzones de los Móstoles. Todo lo que sea una carta que no tenga el destinatario escrito a mano debe desaparecer misteriosamente o perderse.

Burgués, no olvides la letra pequeña:
Atacaremos al darte la vuelta.

La guerra de clases no estaba muerta, la guerra de clases está de parranda lerelerelelerelerá.

Ñaque.


Para meter presión:

Centro de reparto de Móstoles: 91 664 35 21
atencionciudadano@fomento.es
omic@ayto-mostoles.es

LOS POEMAS DEBEN VIVIRSE

De nuevo, otra bonita operación de descolonización de la vida cotidiana que nos llega a través del fanzine naranja de Huérfanos Salvajes:


La noche del 26 de Noviembre del 2004 nació en el Parque Prado Ovejero (Avd. Alcalde de Móstoles s/n, Móstoles) un poema-jardín colectivo. La idea conductora de este poema-jardín es desviar ilegalmente un espacio urbano para uso y comunicación de la gente, utilizando el parque Prado Ovejero como lugar de expresión y exposición de poemas en su sentido amplio (desde poesías a mensajes de cualquier tipo o dibujos) por todxs y para todxs, a al vez que contribuir a construir nuevos ritos y prácticas frescas en las vidas de los participantes.
Desde aquel día, intermitentemente, poemas diversos han ido apareciendo en el parque y desapareciendo por la fuerza represiva ejercida por los servicios de limpieza municipales.
En Mayo del 2005, una carta fue enviada desde H.S a todos los departamentos de lengua de los institutos de la ciudad de Móstoles anunciando la existencia del poema-jardín e invitando a la intervención general en este juego.
El poema-jardín continúa en marcha a disposición de todxs.







Anexo (carta a los departamentos de lengua y literatura de los institutos de Móstoles):


LOS POEMAS DEBEN VIVIRSE.
A todos los profesores de todos los departamentos de Lengua y Literatura de Móstoles.

Un instituto es una prisión. Para todos. Para los chavales, para vosotros, para la vida que se oxida entre las aulas, en cuarentena, arrancada y separada de todo contacto con el tejido pasional del presente, atrofiada por el peso imperativo de la sociedad mortificada.
Horizonte de sirenas puntual, cada día a las ocho y media se repite el azote sonoro, los corazones se doblegan al unísono y comienza la mentira.
Los alumnos espían el reloj con impaciencia, en una cuenta atrás ansiosa por salir corriendo a reconquistarse al aire libre, los profesores martilleáis un temario que ya no os estimula ante un auditorio aburrido y hostil, degenerando vuestra misión de la pedagogía a la policía.
Sabemos que muchos tuvisteis buena fe, creísteis en el valor de la educación y en un ideal humanístico, intentasteis comprender a los alumnos, incentivarles la curiosidad y la crítica, hacer de las clases un espacio para la fiesta del pensar, pero vuestros esfuerzos nunca consiguieron alzar el vuelo. Al final, tras la irrupción de la decepción, por desgracia, quien más quien menos tiene algo de mercenario en el sistema de enseñanza. Y es que ninguna intención noble puede florecer en un erial construido para secar, agotar y destruir personas. Ninguna vocación magisterial sana puede moverse en la estructura académica sin degradarse el profesor en sacerdote.
Los ambientes carcelarios sólo pueden generar respuestas carcelarias. El instituto es un mecanismo de reproducción de la sociedad mortificada por el poder separado, la falsificación mercantil y el genocidio del trabajo. Jerarquía, autoridad, redes clientelares, masificación, competitividad y estratificación, cuantificación, horarios disciplinados y compartimentación del tiempo, división esquizofrénica entre el placer y el trabajo, regulación de costumbres, ideologización y moralización, fomento de los papeles de actor y espectador, valorización de lo utilitario y lo económico… el instituto es el filtro que nos adapta para funcionar dentro del mecanismo del capital y la sociedad mortificada fabricando individuos mediocres, condescendientes, repletos de datos y opiniones pero carentes de ideas-fuerza, consumistas, estériles y orientados por el principio de escasez que se proyecta en el carácter como un patológico miedo a la libertad.
El sistema de enseñanza nunca pretendió potenciarnos o realizarnos, su objetivo fue siempre acostumbrarnos a la renuncia, hacer el hábito de la resignación natural, limarnos para no hacer chirriar el engranaje de las fábricas y las oficinas que nos esperaban en el futuro. Nunca pretendió que ejercierais de maestros en la acepción más bonita de la palabra, sólo os quiere como muros de contención.
Ante este panorama, la respuesta intuitiva es el rechazo. Absentismo escolar, desgana, insultos, violencia, subterfugios… pero también vosotros acudís a las clases con repugnancia y odio.
La desilusión y el recelo han implantado su statu quo. Nadie tiene la culpa, todos compartimos la misma mierda.
Debe de ser triste para vosotros volver a casa y saber que otro curso más no habéis sido capaces de hacer llegar a Lorca o Whitman a los chavales y las chavalas, que habéis fracasado en el intento de animarlos a descubrir los testimonios más hermosos del problema humano, testimonios que podrían ayudarles a sobrevivir y definirse dentro de sus propios agujeros negros.

Pero la conexión profesor-alumno está condenada al fracaso en sus propios planteamientos. Enseñar literatura es una aberración. La literatura es una experiencia límite que debe vivirse, no puede asimilarse pasivamente. Los clásicos vendrán por sí solos cuando el pecho arda de curiosidad y deseo de expresión. Una clase de lengua y literatura, aunque logréis hacerla abierta e interactiva, no puede aspirar a ser más que un espejismo o un oasis. La vida no está en las aulas, son incompatibles, la vida está en la calle, palpitando y subvirtiendo el orden en un movimiento amorfo y espontáneo.
Huérfanos Salvajes es sólo una pequeñísima parte de este caos cuya única particularidad es su autoconciencia. Nuestro proyecto es inyectar la magia en la vida cotidiana, la insurrección vitalista constante, la apertura de la percepción, la recuperación de la capacidad de encuentro, la construcción de situaciones de placer dentro de nuestras propias coordenadas y subjetividades. Cualquiera puede ser parte de Huérfanos Salvajes, no hay edad, no hay distinción, no hay afiliación, Huérfanos Salvajes es la actitud consciente de ruptura y trasgresión con un entorno deshumanizador, es una tensión hacia lo cualitativo y lo maravilloso, es una leyenda compartida que hoy os invita a participar en ella.
Tenemos un plan, una excusa para entrenar la esperanza y la libertad (que son actividades psicocinéticas y no categorías abstractas), un proyecto para recuperar el derecho a soñar y reír, un humus lírico del que pueden germinar nuevos mitos constructores de nuestra identidad personal:
Se trata de un poema público y colectivo, un poema jardín, consistente en utilizar El Parque Prado Ovejero (avenida Alcalde de Móstoles) como espacio sagrado sobre el que inaugurar un nuevo rito: la peregrinación a este parque para colocar poemas en sus árboles, farolas y mobiliarios (poemas, es decir, mensajes intensos, sean propios o ajenos, con palabras, dibujos, fotografías o cualquier otro medio). Un parque repleto de un enjambre de poemas en constante renovación, en el que los individuos puedan lanzar sus botellas al mar o indagar entre las botellas lanzadas por otros, en el que se abra un espacio de posibilidades y comunicación imprevisible, en el que un elemento del urbanismo carcelario sea desviado ilegalmente para su uso real a favor de la vida.
Acercaos hasta allí, comprobad, tocad, leed, colocad vuestros poemas, animad a los alumnos sensibles con la poesía y la literatura a vivir literatura en interacción real, transmitidles esta información. Cada día, los servicios de limpieza del ayuntamiento trabajarán para salvaguardar la tristeza aséptica del parque, pero esto no debe convertirse en motivo de desilusión. Frente a cualquier tentación de permanencia abracemos la fugacidad como una de las reglas naturales de un juego en constante devenir. Un poema-jardín es un juego ciertamente, pero no es el único; quizás no despierte vuestra ilusión, no importa siempre que aún seáis capaces inventar y recrearos en otros juegos y otras situaciones de intensificación de la vida. La primavera brota a través de miles de formas por miles de sitios. Dejad que crezca la hierba sin jardineros moralistas, atreveos a abrir la válvula, convertíos vosotros mismos en deseo ascendente.
Por un lado tenéis la rutina de las clases hostiles, la desgana, la insatisfacción, la utopía ilustrada ya carente de sentido y sobretodo la contradicción terrible de aspirar a la pedagogía y trabajar en la práctica como carceleros de mentes al servicio del poder y el capital.
Por otro lado existe un horizonte aún por delimitar donde hacer trampas y encender la magia entre las fisuras de un orden anémico que compartimos y nos está destruyendo. Y un poema-jardín puede ser un buen comienzo.
Nuestro peor enemigo somos nosotros mismos. Aún hay tiempo. Dejaos seducir.

Huérfanos Salvajes.




Hasta donde hemos podido comproboar, el poema-jardín del parque Prado Ovejero en Móstoles se encuentra inactivo. No sería mala idea reconquistarlo (como el resto de nuestras vidas, por otra parte).

VAMOS A SECUESTRAR A ESTOS NIÑOS

Extraído del fanzine de portada naranja de Huérfanos Salvajes:

A principios de Abril del 2006, apareció atornillado en plena mañana del centro de Móstoles un desconcertante cartel en el que se anunciaba el secuestro y la supresión de la vida de un grupo de niños si no eran cumplidas estrictamente una serie de instrucciones.


Vamos a secuestrar a estos niños. Si desean volver a verlxs con vida cumplan estrictamente nuestras condiciones:

-abolición del Estado, el trabajo y el lenguaje
-abolición del tiempo y la gravedad.
-instauración de 6.000 millones de monarquías absolutas
-reconversión de las cárceles en edificios para orgías
-reconversión de Esteban Parro en Santa Claus
-destrucción del alumbrado nocturno
(queremos estrellas en nuestras ciudades)
-desaparición como quien no quiere la cosa de todo tipo de automóvil
- hogueras con libros de ética, religión y legislación laboral
-guerras de paintball en museos y bibliotecas
-purificación del aire y su contexto
-corridas de toros con miembros de la S.G.A.E .
-fallas pirómanas en todos los centros comerciales
-desescolarización obligatoria.
-sustituir los cines por hogueras para contar historias de miedo.
-lactancia hasta los 5 años.
-prohibido dormir menos de 12horas
-abolición del tabu del incesto, la ropa y la monogamia
-sustituir la semana santa por bailes tribales en la playa
- sustituir los funerales por picnics
-desmantelamiento de la burocracia. Sustitución por relaciones esporádicas.
-reconversión de la historia en mitos y leyendas


sábado, 21 de junio de 2008

LA GRAVEDAD ESTÁ DE NUESTRA PARTE

LA GRAVEDAD ESTÁ DE NUESTRA PARTE
(Informes de una guerra de descolonización de la vida cotidiana)

Texto extraído del número 1 del periódico El Rapto, observatorio de sonámbulismo contemporáneo, editado por el Grupo Surrealista de Madrid. Fotos extraídas del fanzine de portada Naranja de Huérfanos Salvajes que circula por ahí:

Poniéndonos en situación:

El 1 de diciembre del 2005 cayó en la plaza de toros de Móstoles el helicóptero de la BESCAM con Mariano Rajoy, Esperanza Aguirre y Esteban Parro (alcalde de Móstoles) dentro. Más allá de la facilona alegría izquierdista ese día supuso para casi toda la población joven de Móstoles una alegría súbita y violenta a causa, entre otras cosas, de:

1 Las insoportables molestias que el helicóptero de la BESCAM provocaba en la vida cotidiana de la gente -ruido, ruido, ruido-2 Las insoportables molestias que la propia implantación experimental de la BESCAM en Móstoles provocaba en las costumbres ilegales de su alegre juventud.3 El odio colectivo de la muchachada mostoleña hacia Esteban Parro por: solarizar 30 parques para hacer parkings, ordenar la destrucción del casco viejo incluyendo el centro social okupado La Casika en el futuro plan urbanístico y borrar todos los bonitos graffitis de la ciudad (odio que ha hecho que Esteban Parro sea el único alcalde de fuera del País Vasco con escolta: “Parro te vamos a talar”)4 La sensación de orgullo local al sentir que por primera vez en un sitio tan aburrido como Móstoles ocurría algo memorable.

Todo esto apuntaba a la existencia en Móstoles (en torno al accidente del helicóptero) de un potente yacimiento de poesía y diversión subversiva. Aprovechando el primer aniversario (1-12-2006), Huérfanos Salvajes intentó organizar su detonación.


Los preliminares siempre son placenteros:

Se expandió el rumor por toda la ciudad de que algo maravilloso iba a suceder en un punto de Móstoles en la fecha del aniversario (sin concretar nada). Se habló (con carteles, emails y palabras) de un "deslizamiento espaciotemporal colectivo" y una "erupción de lo imprevisible".
Se promovió una convocatoria, mucho más concreta y con un alcance más íntimo, para una romería hacia la plaza de toros en las más dulce de las ilegalidades como inauguración de un mito-peregrinaje anual en celebración del acontecimiento. En dicha convocatoria se animó al juego poético en todas sus formas, desde un potlach-competición de disfraces sorpresa sobre el asunto hasta el empleo de pegatinas o pintadas.
Fueron convocadas para la misma hora y en el mismo sitio mediante anuncios verosímiles un conjunto de convocatorias falsas de los más diversos pelajes: macrobotellón, concentración de afectados por el sorteo de pisos oficiales, vegetarianos y gente de la liberación animal, un casting de una productora, un burlesco intercambio de obras de “jóvenes artistas” y una concentración-marcha de las señoras que andan con chándal. Este fue el factor con el que se procuró el descontrol para evitar caer en la miseria del pasacalle.




La romería se echó a andar impulsada por una extraña fe:

Carteles, pancartas, globos con mensajes para ir soltando por la ciudad, caretas divertidas (Rajoy, Aguirre, Parro, el logo de Antena 3) que evitaran identificaciones, un ataúd en miniatura para el helicóptero con el epitafio “la única ley en vigencia será la gravedad”, una especie de belén bastante grande con juguetes y plastelina que representaba el accidente del helicóptero con la idea de depositarlo como ofrenda a los pies de la plaza de toros y 15 personas.
En los primeros tramos hubo varios amagos de unión de grupos de gente desconocida que se vieron seducidos por lo que pasaba pero terminaron vencidos por la inercia.
El desarrollo posterior de la romería fue un constante estreno: se estaba ahí sin ningún plan pero con un punto de focalización y armados con un montón de cosas poco habituales. La situación comenzó a ser un laboratorio móvil donde floreció espontáneamente una microfísica de la subjetividad maravillosa. Desde fuera podía verse a ratos como una manifestación de extravagantes a ratos como una especie de horda temprana de borrachos, pero dentro se estaba cociendo un buen asunto. El grito estrella de la marcha, improvisado en el momento, fue: Jun de la Cierva era de la ETA. En las inmediaciones de la plaza de toros un par de gitanos, tras explicarles un poco de que iba al asunto, llamaron enseguida a sus amigos o primos y multiplicaron por dos la presencia cuantitativa de la romería en un eufórico fin de fiesta (la llegada a la plaza de toros con casi una hora de retraso respecto a lo convocado impidió el encuentro con las convocatorias falsas en el caso de que estas hubieran tenido éxito).
A los pies de la plaza se depositó el ataúd en miniatura y otras cosas (el belén finalmente se regaló) junto a una caja donde se animaba a una colecta para sufragar un nuevo helicóptero (127 millones de euros en 15 años era el coste del programa) parodiando la neurosis moderna de la seguridad ciudadana.


Añadiendo alguna palabreja más:

Siendo uno de los valores de este tipo de juegos problematizar la vida al ralenti en la que estamos inmersos pudo haberse echado más leña al fuego. Hubo, en general, bastante respeto a la ley dentro de la ilegalidad de lo que podría interpretarse si se quería buscar las cosquillas (y sabemos que se quiere) como una manifestación o concentración ilegal. Apenas se molestó al tráfico y no hubo ataques a la propiedad significativos. Sin embargo a nivel pasional interno (que es otro de los valores de este tipo de juegos) la experiencia supuso un auténtico sabotaje al continuum tedio urbano en el que sobrevivimos.
Sin caer en ningún tipo de triunfalismo, un día distinto, una travesura humilde y un roce fugaz tanto de la poesía por otros medios como de la posibilidad de autoformulación de una mitología comunitaria calibrada según nuestras auténticas subjetividades. Apenas una ráfaga imprevista, como aquellas ráfagas de viento que pueden derribar helicópteros de policía con alcaldes odiosos y cúpulas políticas en su interior.

Huérfanos Salvajes (Más: Federación de delincuentes de evacuación rápida, el Complot para la transubstanciación social, Paul Gascoing Records, Aerolíneas Argentinas y el Kunta Hood).